Un soir de juillet, il avait fait très chaud et j’avais dû verser l’ultime bouteille de pinot gris de Reuilly dans le radiateur de mon véhicule, si bien que je n’étais qu’à 1,5 gr, je suis mis en demeure de m’arrêter par une gendarmette, qui me fait observer que je n’ai pas allumé mes lanternes (le soir tombe), que j’ai grillé un peu le stop sur la départementale qui va de Malicornay à Chavin, que j’ai omis de m’enserrer mes puissants pectoraux dans la ceinture dite de sécurité, que  j’ai téléphoné en  conduisant, et que tout  ça allait chercher dans  les 50 000F d’amende et deux ans de prison dont six mois fermes. Et puis elle ajoute, en argot des gendarmeries :

- Papiers du véhicule et permis de conduire siouplait.

Et j’exhibe aussitôt (non j’exhibe pas ce que vous croyez !) mon permis de conduire, modèle 1958, et là, miracle :

- Vous êtes né à Saint-Valentin ? au pays des amoureux.

Modeste, je réponds :

- Eh oui, mademoiselle la gendarmette, et l’amour ça me connaît.

Je la vois se métamorphoser. Ses mollets tremblent sous l’uniforme réglementaire. Les yeux mi-clos, la poitrine alanguie, je la sens prête à défaillir. Je dois dire que je n’ai pas abusé de la situation, c’était trop facile. Elle m’a fait sauter (c’est une façon de parler) mes nombreuses infractions. Ensuite, elle s’est évanouie, avec le portable j’ai appelé le SAMU. Une heure plus tard, elle me remerciait à la clinique de la Châtre :

- Ah ! vous alors, les natifs de Saint-Valentin, vous êtes vraiment très forts en amour ! Mes collègues de la brigade sont des rigolos à côté de vous.

Je ne cite pas la brigade, je tiens à la paix des ménages.

Comme je vois que cette histoire vous a plu, en voici une deuxième.

Ça se passe au magasin Carrefour à Châteauroux. Je fais la queue devant la caissière (c’est encore une façon de parler). Arrive mon tour. Un trouble envahit la jeune femme, elle tape n’importe quoi sur son clavier, mélange allègrement les euros avec les francs, me rend un billet sur lequel il y a « A toi pour la vie », en lieu et place d’une production de la Banque de France. Puis elle s’excuse, je la console, je lui dis : « Vous savez, vous n’êtes pas la première à qui ça arrive, je suis né à Saint-Valentin… »

Du coup, elle comprend tout, la foule s’écarte respectueusement, les mâles ont un sale regard, les femmes émettent pour ainsi dire un « oh » de gourmandise. Elles salivent déjà, j’en suis sûr.

Eh bien, voilà ce qui vous arrive, en gros, quand vous êtes nés au pays des amoureux. Quant à savoir exactement pourquoi on a cet impact assez incroyable, je n’ai toujours pas d’explication sérieuse. Je me contente de constater, objectivement.

ROLLAND HENAULT
dans "Articles" - 6 volumes - Editions de l'Impossible