Il y a quelques années, expliquaient nos médias de guerre froide, les Russes ont fait sauter le gazoduc sous-marin North Stream qu’ils avaient construit pour livrer leurs hydrocarbures à l’industrie allemande. Quelles sottes gens, tout de même, que ces Popov qui décident de détruire eux-mêmes un équipement industriel dispendieux alors qu’il leur eût suffi de couper le robinet de gaz au départ de Saint Pétersbourg…

Comme cela n’a pas encore suffi pour déclencher la guerre continentale, voici qu’il y a quelques jours, les stupidissimes sbires de Poutine ont fait atterrir, en douceur qui plus est, des drones russes en territoire polonais. Ces gens ne sont décidément pas finis cérébralement puisqu’ils font exactement ce qu’il faut pour que la Pologne, et derrière elle, l’OTAN, entrent directement en guerre contre eux en Ukraine… Et quel maso tout de même que ce Poutine (du reste, ce type-là est fou, c’est bien connu !) qui a précisément fait tout le nécessaire pour que le pacifiste Macron envoie désormais patrouiller jour et nuit ses Rafales sur la frontière polono-biélorusse ! Tant pis si tout cela finit un jour par attirer la foudre nucléaire russe sur nos têtes et si toutes ces acrobaties aériennes françaises aux marches de la Biélorussie coûtent la peau des fesses au contribuable hexagonal, déjà aux portes de la mendicité aux dires de MM. Bayrou et Lecornu…

Et comme Trump, le grand protecteur étatsunien de l’Europe atlantique et de l’Ukraine bandériste, a sans doute la comprenette difficilette, il faudra donc enfoncer le clou : voici donc que trois jours plus tard l’affaire polonaise, ces mêmes Russes au Q.I. déficient s’amusent à violer l’espace aérien roumain, toujours avec des drones. Et vu que ça ne suffit encore pas pour que l’UE-OTAN, déjà engagée jusqu’aux yeux en Ukraine, devienne belligérante déclarée contre Moscou, voici que l’armée russe se serait amusée hier à survoler la frontière de l’Estonie, connue pour être le plus russophobe (et il y a de la concurrence) des trois Etats baltes. Pas pour rien sans doute que F. Dostoïevsky a écrit un roman russe intitulé L’Idiot !

L’auteur de ces lignes n’a évidemment aucun accès à quelque renseignement militaire que ce soit. Mais il a assez de connaissances élémentaires en criminologie pour savoir que dans toute enquête criminelle, il faut d’abord se poser la question « Cui prodest scelus ? », « A qui le crime profite-t-il? ».
Et là, tout s’éclaire : il crève les yeux que ces idiots de Russes ont hâte d’avoir ouvertement contre eux, de la manière la plus contondante qui soit, les Polonais, les Roumains, les Baltes, les Français, les Anglais, les Allemands… Et surtout, pour peu qu’il se laisse prendre à ces manigances grossières, le vrai chef de l’OTAN, Sir Donald en personne. Lequel n’est en rien un homme de paix mais, espérons-le, n’a peut-être pas totalement envie d’être pris pour un benêt et souhaite sans doute, s’il veut un jour engager l’US Army contre la Russie et enclencher ainsi la troisième guerre mondiale, décider lui-même du motif et de l’heure. Et non pas Macron, Ursula vdL, Kaja Kallas (ou les services secrets ukrainiens légèrement truffés de néonazis, qui l’ignore désormais ?)…

Le pire étant sans doute que pas un des « journalistes du service public de l’audiovisuel » n’aura mené l’enquête pour savoir qui il y a vraiment derrière ces provocations à répétition qui peuvent mener à la formation d’énormes champignons très malsains proliférant sur nos vertes contrées.

Mais à propos d’idiots, n’est-ce pas plutôt du côté de Radio-France et de France-Télévision, sans parler de RTL, de Télé-Bolloré et des autres médias embarqués, qu’il faut chercher, en définitive, les idiots utiles de la marche précipitée à la guerre mondiale otanienne ? 

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La rentrée a eu lieu ; j’ai vu mes élèves, retrouvé mes collègues et notre chère administration.

Comme, pour des raisons multiples et variées, je suis un des seuls travailleurs de France à avoir une carrière descendante, je me retrouve cette année avec un groupe de 6e et deux groupes de 5e.

Je dis bien « groupes » et non « classes », puisque en bons petits soldats nous appliquons, le doigt sur la couture du pantalon, la réforme des « groupes de besoin » dont tout le monde sait que la durée de vie sera très écourtée. Le directeur, dont la psychologie reste pour moi un mystère, m’a attribué le groupe de 5e le plus faible. Sont donc réunis dans le même groupe vingt élèves, parmi lesquels onze ont des aménagements, tous décrits par des sigles dont je ne connais même plus la signification : PPRE, PPS, PAP, PAI. Certains ont des problèmes de compréhension, d’autres savent à peine lire et quasiment pas écrire, d’autres ont des problèmes de santé, d’autres de lourds soucis psychologiques.

Une semaine après la rentrée, je vois arriver dans ce groupe un élève du dispositif ULIS [unités localisées pour l'inclusion scolaire] qui prend en charge les enfants atteints d’un handicap. Nous en avons une quinzaine, dans le collège. On m’explique donc qu’il va être inclus en cours de français. La raison ? Nous n’avons pas le personnel suffisant pour assurer toutes les heures d’accompagnement des enfants « à besoins particuliers » et, donc, on compte sur moi pour m’occuper de ce garçon autiste qui me demande de faire cours la porte ouverte et qui n’écrit quasiment pas. Après tout, il y en a déjà trois autres dans le groupe qui n’écrivent pas, on n’est pas à un près.

J’apprends alors que l’un des rares élèves de la classe ne bénéficiant pas d’un aménagement a été le pire cas disciplinaire de l’année dernière et a déjà subi, en 6e donc, un conseil de discipline. Mes collègues me mettent en garde à son sujet. J’enregistre l’information, mais je sais que je serai de toute façon seule pour affronter ses incessants débordements.

Vendredi, le directeur a frappé à la porte au début d’un cours. Il m’amenait une nouvelle élève. Arborant un grand sourire, goguenard, il m’a expliqué que cette jeune fille arrivait tout droit du Maroc et ne parlait absolument pas le français. Il a continué en me disant qu’il avait spécialement demandé à ce qu’elle soit dans mon groupe, qu’il avait toujours pensé qu’enseigner en classes préparatoires était facile et que l’on verrait, face à ce groupe, de quel bois j’étais faite.

J’ai exprimé mon étonnement face à cette espèce de défi puéril qu’il semblait me lancer, lui ai dit que j’allais bien sûr faire de mon mieux pour accompagner ces élèves tout au long de l’année et les faire progresser, puis je l’ai remercié pour cette décision qui venait de me donner l’impulsion suffisante et décisive pour demander ma mise en disponibilité pour l’année prochaine - ce que j’ai fait dès la fin de la journée. Voilà, on va arrêter de jouer.
 

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Trente ans de privatisation, et au bout du compte… un retour au bercail. Londres vient d’acter la renationalisation progressive de son réseau ferroviaire d’ici 2027. Une volte-face spectaculaire qui en dit long sur l’échec du modèle que la France… est en train de mettre en place.
Billets hors de prix, trains systématiquement en retard, dividendes mirobolants pour les actionnaires, infrastructures laissées à l’abandon : le bilan est accablant. Un voyageur britannique paie en moyenne cinq fois plus cher son billet qu’un Français, pour un service objectivement plus médiocre. Les statistiques parlent d’elles-mêmes : à peine 67 % de ponctualité, contre 87 % pour la SNCF — pourtant régulièrement brocardée en France.

Le symbole du naufrage reste l’accident de Hatfield en 2000, conséquence directe du sous-investissement. La compagnie privée Railtrack, censée gérer l’ensemble des infrastructures, a fait faillite en six ans. Premier domino à tomber, annonciateur d’une privatisation aussi dogmatique que calamiteuse.
C’est le travailliste Keir Starmer qui orchestre aujourd’hui le grand retour de l’État. South Western Railway a été la première compagnie rapatriée dans le giron public en mai, suivie de c2c en juillet. Le projet prévoit la création d’un mastodonte unique, Great British Railways (GBR), censé réunifier réseau, infrastructures et opérateurs.

La ministre des Transports Heidi Alexander a parlé d’« adieu à 30 ans d’inefficacité ». Le Premier ministre, lui, promet des trains plus confortables, une billetterie simplifiée et des services enfin dignes du XXIᵉ siècle. Mais derrière ces promesses, c’est bien une rupture idéologique qui s’esquisse : après avoir caricaturé Jeremy Corbyn comme un nostalgique de l’État-providence, les travaillistes appliquent aujourd’hui une partie de son programme.

Le contraste est saisissant. Alors que la France s’ouvre à la concurrence (Trenitalia, Renfe, Transdev…), le Royaume-Uni, qui a servi de modèle aux libéraux français, fait exactement le chemin inverse. Un système présenté naguère comme l’avenir s’effondre sous le poids de ses propres contradictions. Les économistes parlent pudiquement « d’un monopole naturel mal découpé ». Traduction : chaque compagnie privée avait, de fait, la mainmise sur sa zone, et la concurrence n’a jamais existé.
 

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"C’est la grande bataille de Verdun. Le monde entier a les yeux fixés sur nous.
Nous avons de terribles soucis. Vaincre ? résister ? tenir ? faire notre devoir ? Non. Faire nos besoins. Dehors, c’est un déluge de fer. C’est très simple : il tombe un obus de chaque calibre par minute et par mètre carré. Nous sommes neuf survivants dans un trou. Ce n’est pas un abri, mais les quarante centimètres de terre et de rondins sur notre tête sont devant nos yeux une sorte de visière contre l’horreur. Plus rien au monde ne nous fera sortir de là. Mais ce que nous avons mangé, ce que nous mangeons se réveille plusieurs fois par jour dans notre ventre. Il faut que nous fassions nos besoins. Le premier de nous que ça a pris est sorti; depuis deux jours il est là, à trois mètres devant nous, mort déculotté. Nous faisons dans du papier et nous le jetons là-devant. Nous avons fait dans de vieilles lettres que nous gardions. Nous sommes neuf dans un espace où normalement on pourrait tenir à peine trois serrés. Nous sommes un peu plus serrés. Nos jambes et nos bras sont emmêlés. Quand un veut seulement plier son genou nous sommes tous obligés de faire les gestes qui le lui permettront. La terre de notre abri tremble autour de nous sans cesse. Sans cesse les graviers, la poussière et les éclats soufflent dans ce côté qui est ouvert vers le dehors. Celui qui est près de cette sorte de porte a le visage et les mains écorchés de mille petites égratignures. Nous n’entendons plus à la longue les éclatements des obus; nous n’entendons que le coup de masse d’arrivée. C’est un martellement ininterrompu. Il y a cinq jours que nous sommes là-dedans sans bouger. Nous n’avons plus de papier ni les uns ni les autres. Nous faisons dans nos musettes et nous les jetons dehors. Il faut démêler ses bras des autres bras, et se déculotter, et faire dans une musette qui est appuyée sur le ventre d’un copain. Quand on a fini on passe la saleté à celui de devant, qui la passe à l’autre qui la jette dehors. Septième jour. La bataille de Verdun continue. De plus en plus héros. Nous ne sortons toujours pas de notre trou. Nous ne sommes plus que huit. Celui qui était devant la porte a été tué par un gros éclat qui est arrivé en plein dedans, lui a coupé la gorge et l’a saigné. Nous avons essayé de boucher la porte avec son corps. Nous avons bien fait. Une sorte de tir rasant qui s’est spécialisé depuis quelques heures sur ce morceau du secteur fait pleuvoir sur nous des éclats de recul. Nous les entendons frapper dans le corps qui bouche la porte. Malgré qu’il ait été saigné comme un porc avec la carotide ouverte, il saigne encore à chacune de ces blessures qu’il reçoit après sa mort. J’ai oublié de dire que depuis plus de dix jours aucun de nous n’a de fusil, ni de cartouches, ni de couteau, ni de baïonnette. Mais nous avons de plus en plus ce terrible besoin qui ne cesse pas, qui nous déchire. Surtout depuis que nous avons essayé d’avaler de petites boulettes de terre pour calmer la faim, et aussi parce que cette nuit il a plu et, comme nous n’avions pas bu depuis quatre jours, nous avons léché l’eau de la pluie qui ruisselait à travers les rondins et aussi celle qui venait de dehors et qui coulait chez nous par-dessous le cadavre qui bouche la porte. Nous faisons dans notre main. C’est une dysenterie qui coule entre nos doigts. On ne peut même pas arriver à jeter ça dehors. Ceux qui sont au fond essuient leurs mains dans la terre à côté d’eux. Les trois qui sont près de la porte s’essuient dans les vêtements du mort. C’est de cette façon que nous nous apercevons que nous faisons du sang. Du sang épais mais absolument vermeil. Beau. Celui-là a cru que c’était le mort sur lequel il s’essuyait qui saignait. Mais la beauté du sang l’a fait réfléchir. Il y a maintenant quatre jours que ce cadavre bouche la porte et nous sommes le 9 août, et nous voyons bien qu’il se pourrit. Celui-là avait fait dans sa main droite ; il a passé sa main gauche à son derrière ; il l’a tirée pleine de ce sang frais. Dans le courant de ce jour-là nous nous apercevons tous à tour de rôle que nous faisons du sang. Alors, nous faisons carrément sur place, là, sous nous. J’ai dit que nous n’avons plus d’armes depuis longtemps; mais, nous avons tous notre quart passé dans une courroie de notre équipement car nous sommes à tous moments dévorés par une soif de feu, et, de temps en temps, nous buvons notre urine. C’est l’admirable bataille de Verdun."

(Jean Giono "Ecrits pacifistes" - 1939)

Vierzon. 

Le mot évoque immédiatement une ambiance familière et bon enfant. Comme Romorantin et comme Landernau, Vierzon symbolise la France. Mais la France provinciale et industrielle, la France des machines plutôt que la France des pâturages. 

Sur les cartes ferroviaires de la communale, Vierzon est indiqué en grosses lettres, et au-dessous, on peut lire « métallurgie ». La SNCF y a fait se croiser deux des plus grandes lignes de chemin de fer, Paris-Toulouse et Nantes-Lyon. Ces quatre noms de ville résument la France, réconcilient le nord et le sud, la France d’oïl et la France d’oc. Vierzon est un noeud ferroviaire. Vierzon est un noeud routier. Vierzon noue et dénoue la circulation dans tout l’hexagone. Il est impossible de ne pas être allé au moins une fois à Vierzon.

On en parle en plaisantant, sur un ton débonnaire. C’est une ville où l’on passe. On ne s’y arrête guère. Personne ne fait de cure à Vierzon. Personne ne visite Vierzon. 

Ça ferait rire les voisins, si on leur disait, tout simplement : 

- « Cet été, tiens... je vais aller passer trois semaines de vacances à Vierzon ! » 

C’est la vertu de Vierzon que de prêter ainsi gentiment à sourire. Parfois, même, il suffit de prononcer le mot :

- Je suis passé par Vierzon ...
- Ah ! oui, Vierzon !… reprend l’interlocuteur, amusé, et manifestement en proie à une forme de jubilation franco-française. Vierzon, c’est à la fois le Village, les Forges et la Ville. C’est la ligne de démarcation, c’est le canal du Berry, c’est le rendez-vous entre le syndicalisme ouvrier et le serf paysan du Moyen Age.

A Vierzon, l’urbanité croise la ruralité. Vierzon rassemble ses quartiers dans le chiffre trois, et, à ce titre, est plus française que Colombey les deux Eglises.

Vierzon, c’est la lutte ouvrière, les grèves, la gauche intraitable, les tracteurs américains francisés, re-nationalisés. C’est l’Ecole Professionnelle, les ponts métalliques et les usines des années cinquante, avec sirènes et fumées pour tous ! 

C’est la Reconstruction. C’est l’ouvrier paysan, qui voit rouge, même quand il est au vert dans son potager de banlieusard sans capitale. 

Le buffet de la gare de Vierzon fut longtemps considéré comme le plus poussiéreux, le plus charbonneux, le plus fuligineux de toute la France métropolitaine. 

Roland Dubillard en dit beaucoup de mal, mais avec tellement d’attendrissement ! Aragon le cite dans les « Beaux Quartiers » sans, toutefois, qu’il en fasse partie. George Sand, à qui rien n’échappe, a noté son existence. 

Vierzon est historique, littéraire, industriel, agricole, musical. 

Vierzon dispose d’une forêt, d’un début d’autoroute gratuite, et d’une clinique psychothérapique. 

Vierzon a élu un maire qui ne parvient pas à réussir dans le monde politique, et qui n’y parviendra jamais, parce qu’on ne trahit pas Vierzon. 

Je sais ce qui fait la force poétique de Vierzon : c’est le « V » et le « Z ». Vierzon est à la fin de l’alphabet, mais les derniers seront les premiers, plus tard. 

J’adore Vierzon.

Mais comme la plupart des français, je n’y réside pas.

Si tous les français habitaient Vierzon, Vierzon serait une ville banale, comme Paris, Londres, Tokyo ou Hong Kong.

C’est pourquoi les français, impressionnés et respectueux, habitent tout autour de Vierzon, parfois même assez loin, comme c’est le cas à Lille, à Brest, à Biarritz ou à Nice.

Ils agissent ainsi par pudeur et par délicatesse. Il faut être digne de Vierzon.

Vierzon, je te salue !

Rolland HENAULT ("Oeuvres inédites ou presque", Ed. de l'impossible)